Pendant ces vingt jours de traversée ça coupait, ça cousait, à la fin sur le bateau tu ne trouvais même pas un rideau, plus un drap, rien: ils s'étaient fait le beau costume, pour l'Amérique. Et à toute la famille. Tu pouvais rien leur dire.
Bref, de temps en temps, il leur arrivait aussi par là-dessus un mouflet, autrement dit une bouche de plus à nourrir, pour un émigrant, et un sacré paquet d'ennui à l'office de l'immigration. alors ils le laissaient sur le bateau. En échange des rideaux et des draps, quoi. C'est ce qui avait dû arriver, pour ce mouflet-là. Ils s'étaient fait le raisonnement; si on le laisse sur le piano à queue, dans la salle de bal des premières, peut-être qu'un rupin va le prendre, et qu'il sera heureux toute sa vie. C'était un bon plan. Qui marcha à moitié. Rupin, il ne le fut pas. Mais pianiste, oui. Et le plus grand, je le jure, le plus grand.
Alessandro Baricco